Seis voces, seis

Un auténtico festín (canoro). Eso me pareció la representación de La Fida Ninfa en el Auditorio Miguel Delibes; la obra de Vivaldi es algo así como un Eurovisión barroco, o, para no herir susceptibilidades puristas, un Trovatore con ciento y pico años menos. La sucesión de arias -veintimuchas, que las he contado- todas bellas, todas endiabladas, supone para cualquier aficionado un banquete si los ingredientes son buenos, y ayer lo eran. Los seis solistas eran un regalo:
Verónica Cangemi- tenía un sonido hermoso y unos pianos sobresalientes; las agilidades no eran su fuerte, pero dentro de lo perdonable. La única bronceadísima, con la envidia que eso produce (a mí, al menos)
Anna Maria Panzarella- una diosa. Temperamento, timbre, técnica... lo tenía todo, salvo un amig@ peluquer@ antes de salir a escena.
Barbara di Castri- una voz importante, pero para mí fue la única que a lo largo de la representación (tres horas y media de ná) fue a menos en lugar de a más. Aun así, soberbia, ojo.
Lorenzo Regazzo- quizá sus arias se prestaban menos al lucimiento, pero me encantó su sonido de basso cantante, su italianitá absoluta y su histrionismo controlado. Y el detalle de fajín sí, corbata no, muy certero.

Philippe Jaroussky- me pareció que tiene un dominio técnico soberbio, mucha clase cantando, y la voz suena más hermosa que en las grabaciones. Me quedé con ganas de más, porque el papel de Osmino no tiene demasiado peso en la obra, pero como dentro de poco viene otra vez a un recital, lo superaré hasta entonces. Su aire de Piolín, muslitos de pollo incluidos, tiene su gracia.

José Manuel Zapata- triple salto mortal y aplausos con los pies para celebrarlo. Señoras y señores, un tenor con mayúsculas. Timbre, proyección, color y una musicalidad preciosa. Necesita, eso sí, unos calcetines que no se caigan.
Me lo pasé muy (muy) bien, con el aliciente añadido de disfrutar de la compañía de Mei -menos oriental de lo que pensaba ;-) y sus amig@s de Madrid, con quien compartimos risas y cena tardía (el da capo es lo que tiene, que se ponen a repetir y nunca sabes cuando va a terminar. Es como las sevillanas, comentaba mi sufrido compañero de butaca).